Hola, para contestar tu pregunta debo explicar algunos antecedentes de Temblores armónicos, mi trabajo con volcanes y sus sonidos:

Los primeros Temblores armónicos los hice en el MAC Panamá como parte del proyecto LARA entre finales de 2017 y 2018. Como lo mencionas, surgió a raíz de mi visita a Armero, destrozada por los lahares causados por la erupción. Yo tenía el recuerdo muy vivo de este evento no solo porque crecí y viví en Quito, en las faldas del volcán Pichincha, sino porque fue probablemente el primer desastre natural que se vivió en esta parte del mundo con la insolencia e insistencia de las cámaras de televisión invadiendo el dolor y horror ajeno.
Lo que más me impresionó de esta visita a Armero no fue la destrucción o los nombres y apellidos de los dueños de aquellas ruinas que en un acto de posesión y de memoria habían sido grabados. Fue lo que oí repetidamente durante mi visita y luego en conversaciones posteriores con personas de la zona: “este desastre podía ser evitado porque era predecible”.
Me angustia que lo predecible no se evita. Escuchamos poco y con poca atención los desastres ecológicos que vivimos y las urnas lo demuestran. Me pregunto, si escucháramos mejor y con más atención, y si creemos en lo que escuchamos, ¿podríamos evitar desastres? (El título de la exposición en Casa Triángulo se llamó Ouca, escucha en español y la de Flora tenía un subtítulo: Temblores armónicos: A menudo una advertencia.)
Comencé a investigar la posibilidad de predecir la erupción de un volcán. Me encontré con investigaciones en volcanes de Alaska, Costa Rica y San Vicente. Los científicos grabaron los sonidos que no son perceptibles al oído humano hasta que se cambia su frecuencia. Descubrieron que hay tres momentos: Los temblores armónicos, el grito del volcán, seguido de treinta segundos de silencio antes de la erupción.

El proceso comienza con una sucesión de sonidos casi de percusión producidos por un instrumento parecido a un órgano o una combinación de instrumentos musicales tocados en frecuencias muy bajas (temblores armónicos). Luego la frecuencia y el tono (pitch) aumentan conforme crece la presión. Los temblores se hacen más pequeños y se dan en una sucesión rápida que termina por convertirse en un temblor armónico contínuo que se escucha como un grito. Cuando la frecuencia se eleva hasta un nivel absurdamente alto, produce un silencio de treinta segundos. Luego del silencio, la erupción.

Colaborar con Pavel surge de un pedido de José Roca para invitar a un artista en residencia en Flora a conversar conmigo y mi obra. Escogí a Pavel porque me interesó mucho su trayectoria como músico profesional en una orquesta. Me parecía muy relevante el conocimiento que tienen los músicos clásicos de la interpretación. El músico clásico sabe interpretar la música de otros. Además, la idea de interpretación relacionada con las palabras me llamaba la atención.
Hay una diferencia que existe en el mundo de las traducciones. El traductor hace su trabajo por escrito y con tiempo. Aquella persona que traduce en una conferencia simultáneamente no es un traductor, es un intérprete. Imaginé que Pavel podía ser un intérprete de los sonidos del volcán. Conocía su trabajo previo: usar discursos de políticos conocidos y traspasarlos/ interpretarlos al lenguaje de la música clásica. Así que le invité a aplicar a los sonidos grabados de un volcán su técnica interpretativa. Lo interesante es que el resultado simultáneamente se volvió más escuchable, pero más críptico también. Estaba un paso alejado del volcán pero quizás más cerca emotivamente.

Hay otra razón por la que invité a Pavel a trabajar conmigo: el silencio. Uno de los momentos más importantes antes de que un volcán explote. Estaba yo “cargada” de John Cage y de las maneras de hablar del silencio que hay en la historia del arte y de la música. Entonces vi en la mesa del taller de Pavel una hoja pequeña de papel donde él había garabateado el compás de una partitura y era simplemente un silencio musical. ¡Tengo la suerte de tener esa hoja conmigo!
Para la exposición de Flora, Pavel hizo una versión de esta misma pieza en papel troquelado, es decir, el silencio en vacío. A esa pieza la llamamos: A menudo una advertencia.

Ese juego con las palabras grabadas para trasladarse al lenguaje de música clásica fue la primera vez que trabajé con códigos QR, entonces poco conocidos y hoy, gracias a la pandemia, en todos lados. Me encantan porque son mini contenedores. En nuestra pieza contenían pequeñas frases musicales, las traducciones a lengua de música clásica de las palabras relacionadas con las erupciones, con el miedo.

Siempre me pregunto cómo vio o vivió el público esta pieza. En parte, creo que no funcionó del todo porque los QR no eran conocidos y la gente no sabía qué hacer con ellos. Hoy esta pieza sería diferente, sin necesidad de instrucciones la gente activaría los QR y crearía quizás una sinfonía, cacofonía o secuencia de palabras de manera espontánea.

Para mi era importante que estas palabras o mini frases aparecieran en el ‘bulletin board’ de Flora. Quería que sean pequeños avisos. No tan grandes como advertencias, pero avisos o recordatorios.
No sé que piensas, Pavel, pero de alguna manera la traducción a música clásica de estas palabras o frases suavizaba su significado. ¿Crees que es un proceso que estetiza?